Я читала роман, что какой-то мужчина,
И ему по колено любая вода,
Не любил незнакомку в плену крепдешина,
И она не любила его никогда.
И они не боялись своих силуэтов,
Слишком чёрных и близких
На круглом мосту,
и они не бросались вдогонку поэтам,
Чтобы те описали святую мечту
О румяных мальчишках,
О девочках в шёлке,
О борзой Каролине,
Хранящей очаг,
О домашнем обеде
И личной двуколке,
О супружеской паре в дорожных плащах.

Он ее не видал. А в двенадцатом годе
За войной, как известно, приходит беда.
Виновата ли дама, что время уходит,
А она не видала его никогда.